A Distorted Reality Is Now A Necessity To Be Free

Com seus membros imóveis e seus olhos atentos, ali estava ele: como um crocodilo imerso em um aquário repleto de peixinhos. 

calabouço

Sim, eu admiro a tua sombra. Admiro-a como quem admira as páginas que sobraram do livro,  outrora atirado à fogueira das inquietações mundanas. Pois que, enquanto tu queimas no vazio que existe entre o que foi e o que será, tua sombra permanece para fazer-me dúvida, crer-te sano, enquanto todas as outras verdades se prostituem.

Que mais poderá constituir teu trono pecaminoso? Quem mais poderá enlaçar-te plenamente, inefável fugaz? Acabaram-se os mistérios da idoneidade; esgotaram-se os ingênuos; escaparam-lhe das mãos os fracos. Quantos mais virão? E se você soubesse que apenas repete a história?  Escondido em falso júbilo, está o calabouço do mistério dos covardes.

Mandei que atirassem ao fogo, também, as chaves.

Estarei sonhando?

Olhos miram o passado, o presente, a distância

- entre eles, entre nós –

Estarei vislumbrando?

Tua infância, minha relíquia

Emoldurada em memória

Esbanjando, em mim,

E de mim,

 desvarios.

Casaco

 A casa antiga

Visito todo inverno.

Dão-me boas vindas,

Vastas cantigas

E o sorriso quente dos mais velhos.

- Menina! Que mãos frias!

Aqui o seu casaco,

O sol da vidraça,

Um cobertor pesado,

 A botija,

O chá de guaco

E o teu passado.

Lágrimas brotam sobre efígie estática

Um retrato

Um casaco

Uma lembrança

O mesmo casaco

Um ponteiro

Um relógio

Uma esperança.

Nas mãos, o mesmo

Casaco e tempo.

Não, não o tempo.

-  Avozinha,

 guarde-o bem

Venho buscá-lo ano que vem.

Erva daninha

Erva daninha

Olhou de viés pela janela

Sorveu o chá de erva-doce

Tão quente que – ai como estremece a espinha!

- ai como dói a espinhela!

Erva daninha,

Alcunha antiga

Para nem-tão-doce-assim menina

Cristina.

Gélida é a sina,

Da infusão vespertina

Que atinge a fonte causticamente

A fonte é a língua

A qual, tão doce quanto cáustica – mente!

Erva daninha

Sorveu o chá de erva-doce

E o recusou entre dentes

Deixou cair a xícara – vingativa!

Um sorriso no rosto – insolente!

- Dê me alguém um copo-de-leite

Já não suporto mais

Esse maldito desgosto.

Sejais bem vinda...

Acenei para a noite lá fora e questionei-a brandamente ‘─ Onde foi que deixei minha inspiração?’, ao que as sombras não tiveram resposta, porém as estrelas, impassíveis, continuaram a brilhar diretamente em meus olhos...

Peru, Nicarágua, Butão. E mais um mundo inteiro, um mundo inteiro que guardei em meus olhos; toda a paisagem inefável replicou à resplandecência perpétua. Pois que todos queriam corresponder às fulguras, todos também desejavam brilhar sem fenecer! As gigantes, soberanas mesmo à distância, logo deram cabo ao diálogo. Um consenso chegou a mim: Que fulgura eternamente apenas aquele que não conhece o tempo... Ou ignora seu fim.

Cáspite! Mais um segredo desvendado! Porém, ainda a dúvida: onde foi que deixei minha inspiração?

Ao longe, ao léu, dragões e flores recebiam a bênção protetora da geada; uma coruja caçava aos ratos e deixava sua sabedoria para depois; enquanto o zéfiro, querido zéfiro de toque gelado, vinha a mim, trazendo-me à consciência de meu próprio rosto. E sussurrava:

Inspiração não se deixa, não se esquece, não se trancafia! Jamais! É apenas a efêmera e majestosa visitante, que surge às vezes, no meio da madrugada, para tirar o sono daqueles que, num desvario cósmico, esquecem o tempo...

Blue Flower

Devo ser franca. As palavras já não são mais capazes de conter aquilo tudo que há muito tempo transborda de meu ser.

Encontro-me no ponto comum do círculo infinito da vida e, talvez por conseqüência disso, não sei o que fazer. O mundo ao meu redor é apático, sem cor, sem futuro. Sem reação, contempla o instante ínfimo da morte. Desdobra-se em uma sociedade que já não pulsa; colapsa.

Não sei o que fazer. E hoje, isso é tudo o que sei. Eu, que interiormente sempre me vangloriei de a tudo sempre tentar entender... Hoje me recolho novamente à sombra, enquanto a destruição traz-me indelével nostalgia.  Quero também destruir-me por completo, se vier intrínseco o renascimento.  Também eu, sem reação, contemplo o instante ínfimo da morte. E não mais julgo, porque simplesmente cansei disso tudo.

Cansei do que eles dizem, do que eles pensam. Cansei de enxergar ar armadilhas. Cansei de saber muito bem onde se encontra o veneno de cada frase, de cada coisa que alguém profere... Cansei de sentir-me perseguida, incompreendida, excluída, rebaixada. Afinal, não serão as trevas o centro do mundo e, com isso, destituo-me assim de toda a paranóia.

Queria ser outra, sem deixar de ser eu mesma. Não, não... Isso ainda não é verdade.

Há um universo que não cabe dentro do meu corpo. Quero expandi-lo, libertá-lo; minha mente e meu coração imploram por isso. Porém, o espectro do infinito turva minha visão deste mundo, e ela mesma me levará embora, novamente.

Pois, eis que não sei o que fazer. Somente as palavras já não são mais capazes de conter aquilo tudo que há muito tempo transborda da própria criação.

Fim

Mercúrio

Da amálgama voltarei ao pó

Almejando ter,

Almejando ser

De vossa alteza

O engodo algoz.

Reles seja meu canto,

Quebrar-te-ei o encanto

Tornando tua a minha voz.

Em uníssono, desataremos os nós

Em uníssono, esvairemos nós.

The Earth as a Sunflower

Raquel, é com consternado alívio que observo daqui, de minha janela, as nuvens abrirem caminho para o sol iluminar minha face, a vizinhança e todo o resto. Pois você não sabe, menina, quão difíceis são os dias em que chove, onde o espírito de renascimento apenas relembra-me o momento de nossa indelével despedida.

Pois, também já não são mais as andorinhas que avisto ao contemplar o céu da primavera; já não é mais o mar cinzento e bravio que me afunda em divagações e imaginárias viagens perigosas. Não é mais o canto dos pássaros que me acorda; não é mais a sinfonia caprichosa dos grilos que me faz adormecer. Em minha condescendência muda, vi o mundo reduzir-se a um canto singelo do meu quarto, no qual eu ainda espero imóvel e esperançoso, o retorno triunfal do majestoso sol a minha janela.

E isso talvez porque seu retorno seja uma das poucas coisas que sempre permaneceram intactas ao longo destas duas décadas, cinco anos, nove meses e treze dias.

Raquel, já não sou mais aquele menininho dos tempos idos de infância. Perceba, já não recolho mais flores do campo para presenteá-la, esperando que, em troca, você lançasse-me aquele tépido olhar de desdém... Agora, meu espírito recluso apenas sonha libertar-se, resgatar-se, perder-se e resgatar-se novamente, até que tenha semeado, anos a fio e pelo mundo inteiro, partes da minha alma a cada encruzilhada, ponte e sarjeta, esperando que delas brotem girassóis. E que dos girassóis brotem sorrisos nos rostos das pessoas, e que do sorriso delas floresça... floresça novamente o que já se apagou em mim. E então, talvez, eu possa nascer de novo, quiçá como uma pétala, ou quem sabe uma lágrima de felicidade, em seu caminho.

Porque, Raquel, assim como a Terra gira em torno do sol, minha alma piegas ainda depende de sua veemência. Depois dessas duas décadas, cinco anos, nove meses, treze dias e vários minutos desperdiçados em cartas as quais nunca lhe enviarei.

 A distância é uma sina... bela, muitas vezes, é verdade, mas ainda incompreensível, estranhamente abstrata e concreta. Mas a distância... Oh, a distância! Devido a ela que percebo, Raquel, em você, o que tanto admiro nas estrelas:  o ardor com que brilham, na ingenuidade extrema de tentar tornarem-se eternas.